Весеннее хмурое утро.
Простуженный хмель за гроши.
Последняя снежная пудра
с чухонских небес порошит.
Пройдись по пейзажу тряпицей:
за окнами люди спешат
донашивать белые лица
и в слякоть ступать наугад.
От скуки вчерашних одёжек
с обносками улиц видней,
как мир проступающий дёшев
в прибытке довешенных дней.
И скорыми грезя пирами
с листвой, где гремит соловей,
мучнистая даль выпирает
сквозь изгородь чёрных ветвей.
И в бледном купается бреде
бессильных надежд благодать,
и до Воскресенья и смерти,
и правда, рукою подать.