8 недописанных стихов
на листочках приютились мелко мелко, -
почерк, извините, мой такОв, -
крОшит буквы, как орешки - белка.
Сколько ещё будет "я молчу" (?),
сколько ещё будет "исписалась" (?);
сколько (?) ещё будет "не хочу
чушь пороть". Я научилась малость
чувствовать, когда придут слова,
слышать их биенье в ритме шАга.
Ждать осталось чуточку, едва,
когда снова выльюсь на бумагу.
Может, эти 8 - мой итог.
Оттого и мЕдлю разродться,
оттого и кОмкаю листок
и ломаю ручку, как убийцу.
Оттого "глотаю" новый диск,
книги, фильмы с жадностью маньЯка.
И на традиционное "Приснись!"
чудится смешок: "Уймись, писАка".