Меня режет мама фразой: «Сумасшедшая. Больная».
Меня обжигает совесть: «Что ж ты топчешься на месте?».
Ничего простого в сложном, в важном не изобретаю.
Я пытаюсь не сломаться, запасаюсь тонной чЕсти.
Килограммы самомненья дарит новая подруга, -
только тяжесть этой ноши мне с рожденья – не под силу.
Легче крылышка мой почерк, - он сочится мелкой буквой,
оставляя за спиною тень сожжённых в пепел крыльев.
Грузом тянет жилы слабость, неуверенность цепляет
за одежду, - заставляет спотыкаться там, где круто.
Поднимаюсь. Устремляюсь. Сил на цель ещё хватает.
Отчего-то не сгибаюсь. Верю в чудо почему-то.