Мир проходящему!
Глаз потеет на ветру,
перекрестье под ухо,
Выстрел воздух вспорол,
как нож брюхо.
В ветре пуля фальцетом,
не отбросила и тени.
Сжалось, распрямилось,
кухту отряхивают ели.
Марал споткнулся, -
грудью в снег,
А на ветру качается
осины перекушенный побег.
Обаче – Мир проходящему!