Моня видел чучело в музее,
хвост хорош и лапы хороши,
лишь заплатка странная на шее,
а внутри - ни сердца, ни души...
Моня вышел к людям спозаранку,
там кишат живые чучела -
к ночи - недобитые подранки,
а наутро - ватные тела.
Ни зимы, не лета, только слякоть,
вечный смог, стеклянные глаза.
тех, кто до сих пор умеет плакать,
выжигает серная слеза.
Мир охотников, смотрителей музеев
нервно спит кошмарно-душным сном.
Просыпайся, Рита, мы успеем
раствориться в сумраке лесном...