Знаешь, в городе есть вот такие дома...
Под надбровными дугами старых балконов
там не окна, а черные реки без дна,
реки памяти. И с почерневшей иконы
память бросить умеет пронзительный взгляд:
вдруг услышишь в покое покинутых комнат
звон посуды и как кружева шелестят,
голоса и шаги. Окна многое помнят:
как чугунных оград прорастали вьюнки,
как стремительны лестницы были в подъеме,
а подъем был крутым, ножки были легки,
и мелькнувший чулочек был бел и нескромен...
Но сегодня все лестницы мчат в пустоту:
нет дверей, нет и стен,
обрывается в бездну
эта лестница залы парадной, а ту,
что по ней в пене кружев стремительно бегал
помнят окна - и все. Не письма, ни строки.
Но когда грамофон кто-то тихо заводит -
положа на перила тень бледной руки
призрак памяти в небе уходит, уходит...
фото by Пашка [Pablo] Ищенко