* * *
Одна в тиши.
И мысль ясна.
И быстрый почерк...
А за окном уже весна
и запах почек.
А я о том, что нет тепла,
в душе - позёмка.
Рыдает дождь
и гуще мгла:
потёмки!
Пишу письмо,
как первый стих.
Слеза упала...
И строчки прыгают, а в них -
тоски немало.
Дождливый день,
и спасу нет
по самый вечер...
А год один, как много лет
с последней встречи.