О, сонмы слов, витающих вокруг!
То вблизь, то вдаль, как маятник, качаясь,
Как вы становитесь стихами вдруг,
Из хаоса в порядок превращаясь?
Кто вас послал? Чем раньше были вы,
Как плакали, над чем смеялись,
Пока моей коснулись головы,
До сердца моего не достучались?
Я вас ловлю, не важен вам язык.
Вы - дар небес, бесплатный и бесценный.
Наверное, запас ваш так велик,
Что хватит всем поэтам во Вселенной.