А любим ль мы свою сторонку,
Так неказистую в быту?
И видим ль мы за гранью тонкой
Её святую красоту?
Всё куршавели, да мальдивы,
Альпийских гор цветущий рай,
Всевластные у нас спесивы,
Им заграницу подавай.
Богема, жалкая в потугах,
Себе свободу обрести,
Бежит по замкнутому кругу,
Лишь слава у неё в чести.
Здесь всё за деньги «пропиарят»,
Из мухи сделают слона,
И на поток, сей клон поставят,
Уж выдоив затем до дна.
Остановитесь! Оглянитесь!
Разруха полная в умах,
Хотя бы Бога убоитесь,
Не то наступит полный крах.
Вернитесь же к своим истокам,
Где есть у каждого родник,
Пусть цементирован пороком,
Но, если вдруг к нему приник
Рукой, губами, дряхлым телом
Он плоть гнилую оживит,
Заполнит душу правым делом
Ну, а греховное простит.