В саду течет вода из крана.
Забыл, порезавшись, о сне,
стекле, тумане. Слишком рано,
чтобы написанное мне
письмо влетело стаей строчек
в окно, открытое для птиц.
В часах железный молоточек,
не видя суточных границ,
стучит по времени вслепую.
Мечтая только об одном -
как бы споткнуться о хромую
секунду. И забросить в дом
провал во времени, как вспышку.
(Чтоб я забыл, что не моя
уже она). И передышку
мне ненадолго от меня.