Ты опять витаешь в облаках.
И меня туда манит витая лестница,
как манит желанье обладать
тем, что в это сердце не поместится.
Посмотри на пальцы рук моих,
покрасневших от тревожащей прохлады.
Раз краснеет мрамор, то проник
в душу дух сезонного разлада.
Посмотри, как змеи глаз моих
чешую меняют серую на снежную,
потому что видят нас одних,
не способных подниматься к нежности.
Ты опять прозрачна и легка.
Я таким бываю тоже, на помине,
и ещё, когда горит щека
оттого, что это сердце стынет.