О, сколько нам ещё поэтов,
Должна Россия наплодить.
И сколь терпеть им злых наветов,
Чтоб мы решились их любить.
И сколь, нелестным токовищам
Мужей седых, преклонных лет,
Бросать пиитов костровищам,
Вчерашних кляузных побед.
Мой чёрный человек, твои анналы,
Ничто, пред ризницей рифмующей толпы.
Топор забвенья, он страшней опалы,
КандАлы тюрем большей пустоты.
Российский Век, неслыханной свободы!
Я счастлив тем, что нёс тебе себя.
Я стих вливал в Великие Народы!
Строкою чистой правды Русь любя!