.
Одиночество - это не случай из жизни, Гюльназ.
Одиночество - это внутри. До последнего взгляда.
Сколько б ни было ласковых рук и пленительных глаз,
Все они - не мои. Им всего-лишь чего-нибудь надо.
Слов. Огня и полёта. Опоры для ног и для рук.
Ощущенья игры в эту жизнь, чтобы не было скучно.
Одиночество - это струны остывающий звук,
Это - расплата за то, что любил самых лучших.
Самых лучших из всех. Но не ту, что умеет творить
От одиночества шторы - из шелеста ветра,
Из тишины и из бледного света зари,
Но не ту, с кем всегда непрестанное лето.
У неё - твоя жажда искать и всё время листать
Жизни страницы, как ветер листву на закате,
И играть. И - росой на рассвете мерцать.
И твоя бесконечность Вселенной во взгляде,
И ещё - твои руки и шеи изгиб,
И улыбка, которой никто повторить не сумеет.
И умение шёлком по пальцам сквозь время скользить...
Только мы разошлись на мгновение с нею.
Не совпали. На десять, а, может, на тысячу лет.
Сразу. С первого вздоха. На взлёте, на старте.
Лучше тех, что когда-то любил я, конечно же, нет.
Только все они - ты.
Одиночество - это характер.
.