Поиграли сединой
Годы,
Разбросали по земле
Патлы.
И узоры из морщин,
Вроде,
Так похожи на сирень
В марте…
Разогнали в небеса
Песни,
Позабыли за меня
Юность.
Сон как новость,
Как ее вестник
Говорит сам за себя:
«Сбудусь.»
Понарезали в узор
Память,
Понапялили свои
Маски.
Я количественно их
знаю,
Узнавать их не
Собираюсь.