Она как ребенок,
выдувает слова шарами,
и отпускает в небо...
Они красивы.
Дыханье июньского ветра
легко переносит
их с места на место,
и удивляет
прохожих...
С моими словами иначе.
Едва их подкинешь,
с неистовым грохотом падают вниз
кирпичами.
Осколки и пыль отлетают
на несколько метров,
рискуя нечаянно ранить
(барышни, прячьтесь!)
Поэтому, может,
и так наши встречи безмолвны,
что стоит сказать мне хоть слово,
как сразу с хлопками
шары её падают тряпками грязными
оземь...
Она - убегает,
руками глаза закрывая.
Зачем говорить,
если нам и без слов
всё понятно?
Один,
среди битых камней,
я думаю часто
о скрытой природе небесного
и земного,
слова её снова и снова
на свет доставая
из старой кастрюльки,
где я их на память
храню.