Я с детства не любил стрелять.
Любил я в детстве рисовать
Своих родителей, друзей,
Забавных маленьких гусей,
Берёзку, что была видна
Из деревенского окна.
У нас красивые места –
Кругом такая красота!
Листок бумаги, карандаш,
И под рукой ожил пейзаж.
Бывало, друг ко мне придёт,
Воды холодной принесёт.
Его отец был тракторист.
Погиб в бою отец-танкист.
Спустя лишь месяц я узнал –
Отец мой без вести пропал.
Не стал учиться, рисовать.
Учился «фрицев» убивать.
Давно закончилась война.
В деревне нашей тишина:
Один старик на пять дворов,
Ни кур, ни уток, ни коров.
Весь день сидит он у окна.
Берёза старая видна.
Её он в детстве рисовал…
О чём в те годы он мечтал?