У меня есть подруга -ближе, чем мать.
Та, что все умеет понять,
душу больную умеет обнять -
другой такой не найти.
И есть еще дочь, с которой невмочь.
Но как не любить - все-таки дочь!
С ней утро порою, как темная ночь,
а никуда не уйти.
Еще есть ты - не совсем и мой,
да только внезапно такой родной,
что без тебя хоть волчицей вой -
с места вот не сойти!
Есть краешек неба в моем окне
и сны, что ночами являются мне,
а днем одиноко грустят на луне,
чтоб снова ко мне прийти.
Есть комната с крышей над головой,
где спрячусь в стужу и в летний зной,
моею прибранная рукой
порой из последних сил.
Еще есть пудель - кожаный нос,
длинные уши, короткий хвост,
который все принимает всерьез,
что встретится на пути.
И сердце есть, что умеет петь.
И если сквозь солнце в него смотреть,
то можно либо совсем сгореть,
либо себя обрести.
И в наказание за грехи,
есть эта мука - писать стихи,
сладкая мука - творить стихи.
Ты уж меня прости...
На самом деле,эти стихи написаны очень давно. И пуделя уже нет, и дочка замужем.