Он есть у меня.
Не в глазах, не в руке,
под кольчугой гипюровой,
в бардачке
лимонного с черным коня,
под взгляда плещущим уровнем,
шелком лат,
обертоном волос,
симбиозами снов,
обернута, как в шоколад
из неоновых слез -
в прозрачный покров.
Он бьет все тузы,
всех вальтов и шутов,
эбонитовых королей
за явью сплошной полосы
из вдыхающих ртов,
выдыхающих клей
непахнущих роз,
он сбит их шипами вглубь,
к третьей глазнице,
что знает вопрос
на ответ, как круг на куб,
очертаниями разнится
е-же-се-кунд-но
с джокером первой сонаты,
только не фартом,
фраерам бунта
с гопниками карата
не поделить атом.
Он итожит -
у горячей воды нет осколков
даже в блажи азарта -
так может
надежна быть только
неодушевленная карта.