Совершенного нет,
кроме Бога.
И к нему мы стремимся
немного.
Может, истину видим вдали?
Может, нас не туда увели?
Быть устремлённым
и сильным,
Иль быть любвеобильным?
Или покорным и слабым?
Может, активным и храбрым?
Кружатся листья в танце
неистовом.
Как быть в этом мире
праведным,
искренним?