Все, что было, в шелуху и пену
обратилось. Много ли? Ого!
Будто муха - вспоминаю стену.
Стену, краску, больше ничего.
Как кузнечик, вспоминаю травы.
И, смотря на этот пыльный холм,
думаю, ах как поэты правы,
говоря: здесь нет готовых форм.