Говорят, вначале было слово...
Путая стихии, до поры
страстно, одержимо, бестолково
создаем словесные миры
и вселяем матрицы сознаний
в тысячи стихов (ведь "аз есмь бог") –
в сонмища причудливых созданий
и химер, живущих между строк.
Нам бы восхититься данным фактом
(столько букв на действие ушло)
и сказать, как Он перед "антрактом"
в день седьмой, что это – хорошо!
Но обескураженно, в сомненьях
жизнь влачат в саду Эдемском слов
наши неокрепшие творенья
наших незакрученных миров.
Разливают ego по стаканам,
не увидев истины на дне,
и злословят искренне, и странно
ждут к себе внимания извне.
Грезят обретением бессмертья,
ищут правды, но друг другу лгут.
Погибают в сладкой интроверти –
в ней же век в предательстве живут.
Их бы пожалеть – всех, что устали,
обречённых жить не по уму,
только мы их сами создавали
по себе и духу своему…