- А какие цветы ты больше любишь? – Он бросил мимолетный взгляд на цветочный ларек, в витринах которого виднелись роскошные букеты.
- Угадай! – Она заметила этот взгляд, но не собиралась сдаваться так быстро.
- Розы! – Скорее утвердительно, чем вопросительно произнес он. И, получив в ответ кивок, спросил. - А какого цвета? Красные?
- Нет!
- Розовые?
- Не угадал!
- Белые?
- Снова мимо!
- Так какие же?
- Желтые. – Чуть нехотя отвечает она. – Только не говори, что это цвет разлуки, я знаю.
- Почему разлуки? – Удивляется он. – Это цвет солнца, малышка. Цвет яркого и радостного солнца.
Он пожимает плечами, а сама недоверчиво, но ликующе думает об одном – она нашла единомышленника.
Он первый, кто принимает ее такой, какая она есть, не пытается изменить или перевоспитать.
Собираясь на свидание, она знала – он снова встретит ее с букетом желтых роз.
Так было каждое воскресенье, вот уже третий месяц подряд.
Так и есть.
Вот он, радостно улыбаясь и подставляя влажную от дождя щеку для поцелуя, протягивает девять перевязанных лентами роз.
На улице дождь, а девять маленьких солнышек продолжают светить.
Они шли за руку по залитым водой улицам, и ничто в целом мире не предвещало беды.
Они были так счастливы, что несчастья и неурядицы отлетали в стороны, только приблизившись к ним.
Это не должно было случиться.
И не случилось бы.
Но асфальт был мокрым от дождя.
Но водитель машины на секунду отвлекся, разговаривая по телефону.
Но он отстал всего на несколько шагов.
Но…
Она первая шагнула на дорогу.
Шуршание колес…
Визг тормозов…
Хлесткий удар…
Темнота…
Заброшенное кладбище.
Воскресный вечер.
И на могилку восемнадцатилетней красавицы ложатся десять желтых роз.
Каждое воскресенье.
Вот уже тридцать лет подряд.