Вот вечер, звонок, тепло его робкой руки. Вот пепел поток уносит вдоль водной канвы.
"Сгорел твой посланец, а с ним и твоё письмо: не пиши, чужестранец, мне не будет с тобой хорошо"
Мне руки твои не родней, чем ступени мосту, мне голос твой не милей, чем бемоли ключу.
"Не так ли ты пел, когда верил в мою доброту? Зачем не успел...потерял, не узнал во мне ту?"
Листаю страницы - скользящий без толку челнок - плету небылицы о том, кто влюбиться не смог
В ту самую, незащищённую, сплошную свободную.
(24.02.09)