какая боль, что наше время
переметнулось за рубеж,
как острый угол в теореме –
клин лебединый без надежд
а липы голые в аллеях,
как статуи среди столбов,
и я теперь душой болею,
что их оставила любовь
в любви ни листика, ни розы,
торчит нелепо черенок,
а это значит – наша осень
листвой рассыпалась у ног
я воздухом дышать намерен
среди растерзанных берёз
лишь потому, что я поверил,
как дорог снег седых волос
перелистает нашу книгу,
как чернокнижница, судьба –
мы попадем опять под иго
любви со стоном на губах
о чем просить судьбу и осень,
когда без трепета в руках
мы потеряем, как колосья,
клин лебединый в облаках.