Облетел цвет вчера,
Без метелей и вьюг.
По привычке, которой не знаю,
И закрался в меня
Первородный испуг
Не ходить по опасному краю.
Не спеши, вдруг, сказал
Голос внутренний мой,
По привычке себя сохраняя.
Я покорно стоял,
Стыд, сжимая рукой,
Когда он захрипел умирая.
Первородный инстинкт
Оправдал вновь себя,
По привычке других пропуская.
Но, а мозг погрустил,
И свой голос простя,
Друга светло внутри поминая.
Друг, зачем ты пополз,
В эту смрадную гниль,
По привычке собой прорубая.
Чтож твой голос замерз,
Не кричал не просил,
А, молчал, будто, смерти желая.
Я подумал, друг мой,
Вдруг, и ты бы прошёл:
- По привычке простил бы тебя я.
И, потом бы домой,
Водку с горем на стол…
Ты прости, что тебя оскорбляю.
А, шакал мой кивал,
И других подбивал,
По привычке себя уважая.
Кто-то тошно орал,
Он его затыкал,
На двоих, впопыхах, распивая.
И, хожу я при нём,
Неприкаянным днём,
По привычке тебя вспоминая.
Но живёт за душой,
Мой живой непокой,
По кусочкам меня разрезая.