Где-то здесь, на сопке, рота
Свой вела последний бой:
Кто строчил из пулемёта,
Кто-то ранен, но живой.
И слабеющей рукою,
Он держал свой автомат,
И готов был снова к бою,
И, сам чёрт, ему не брат.
Жаль, не сможет он подняться,
В рукопашную пойти.
С другом больше не обняться,
Не сказать ему: "Прости,
Что не смог прикрыть от пули,
Что от смерти я не спас".
Мысли быстро промелькнули,
Может быть, в последний раз.
И опять пошла атака,
Снова грянул смертный бой...
Помню я отца-солдата.
Я в долгу перед тобой.
И моя рука слабела,
Когда рушилась страна.
Только совесть не хотела...
Честь осталась лишь одна.
Да и ту на поруганье
Отдал я чужой молве.
Ты прости, не в состояньи
Я отдать её тебе.
Подвиг кровью был твой вписан
В жизнь, что подарил ты мне.
К сопке той навек приписан
В память нам о той войне.
Эту память оскверняли
Подло-злые языки.
Ну, а мы? А мы молчали.
Где ж мы были, мужики!
Что ж тогда Вы защищали,
В тот последний, смертный час?
Жизнь свою за что отдали?
Так простите же Вы нас!?