Даже не спросят меня, где хотела бы быть,
птицы, что к югу летят, (ведь их след иероглиф).
Штопают крылья травой, и меняют свой облик
ветром осенним, что силится небо закрыть.
Не принесут мне тебя в серых каплях дождя
жёлтые листья. Их время ушло в бесконечность.
Штопает тени октябрь, усыпляющий нежность.
Там, за окном. И мой мир плачет, словно дитя.
Штопают ночью забытых цветов аромат
Мокрою нитью дожди, прорываясь сквозь Лету.
Рваное небо лишь миг вдохновенья поэту.
Время уходит песком золотистым в закат.
Чтобы остаться - достаточно замкнутых фраз...
Выбрось пустой календарь несвершённого мира!
Штопает вечность прорехи пустого эфира
звёздною пылью, под твой недоигранный джаз.
В ночь, провожая закат, распахну настежь дверь.
Цвета малины лучи отражаются в окнах.
На горизонте мелькнёт, тихим облачным вздохом,
тень симурана, несущая в крыльях метель.
Кутаясь в нежность шелков и, окрепшая духом,
Штопаю вечер. И жду тебя, мой менестрель.