НЕПРУХА.
Досуг. Перо взял в руки. Старую тетрадь.
В которую все мысли заношу всегда.
Пытался, что-нибудь сваять
Из ваших строк…. Как никогда –
Такая пустота внутри!
Не странно-ли? Подумал я.
Ведь, кличь бросал: лишь в корень зри!
А сам…. И мыслей у меня
Ведь так и не возникло ни одной!
Сколь опусов сегодня перебрал!
Душевный дискомфорт и непокой…
Блудил по строкам я. Искал…
Казалось бы: нашёл! Так, вот оно!
Пытался смысл переиначить.
Строка не шла! Ну, как назло!
Немного озадачить
То обстоятельство смогло меня.
И, вот, о чём подумал я:
Ну, почему: перо, бывало, брал лишь в руки…
Строку любую на поруки…
По ней я мог блудить часами!
И появлялся между нами
Тот мост. Мы по нему ходили.
Друг другу весточки мы слали.
В строке хохмили и чудили.
И появлялось между нами
Взаимопонимание. Ну, не пойму!
Сейчас. Построить по уму
Тот мост не в силах! Слов не нахожу.
И вновь до одури блужу
По вашим опусам. Не странно-ль это?
Не возникает у поэта
Ассоциаций. Почему?
Вот, этого я не пойму!
Откуда всё приходит к нам?
Подвластно ль нашим, то, умам?
Фессалия. Ручей Кастальский. Музы…
Быть может, стали, уж обузой?
Эфир тот мировой, быть может, переполнен нами?
Сим бредом. Нашими умами.
ФЁДОРОВ РАФАИЛ. 21.02.2009 23:39