Осины – мокрые купальщицы.
Густой туман упал, как ширма,
меж тем, что есть, и тем, что дальше.
Бесшумно движется машина,
под ней скользит дорога-зеркало.
Зачем ты едешь в эти дебри?
Колоть дрова, чинить розетку,
а не сходить с ума тебе бы,
не знать бы этой странной спутницы,
сидящей справа тихо-тихо,
готовой грустно улыбнуться
и целоваться до задыха –
такой твоей! такой инаковой!..
С которой ехал бы до смерти…
А запрещающего знака
легко в тумане не заметить.
17 февраля 2009