Сидишь себе, бывает, на досуге,
Стишки - что и хозяева, и слуги
Тебе - кропаешь с трепетом в груди
Про всякие аллегро и анданте.
Тут настежь дверь - и входят секунданты.
Мол, лошади готовы, выходи.
И ты, забросив блеянье о звёздах,
Выходишь на морозный жгучий воздух
Довольный, что свершилось наконец,
В каком-то состояньи коматозном.
И понимаешь - это всё серьёзно.
Метаться поздно. Кончено. Трындец.
Мечтают все маратели бумаги
О смелом, глупом и последнем шаге.
А им ещё шагать бы и шагать.
Их не понять как ветер переменный.
Но, сделав три шага одновременно,
Они смешно садятся на шпагат.