Вот чья-то мать,
Кричащая безмолвно.
Терзающая, пальцами берет.
На шее исхудавшей и
Бескровной
Висит солдата бравого
Портрет.
Куда-то смотрит
Помертвевшим взором,
Чуть шевелятся губы
Как во сне.
Семь вёрст прошла
По разным коридорам.
Семь лет кричит
Проклятия войне.
Глаза её темнее,
Чем темницы.
Так глубока теснина
Их трясин.
Семь лет, как в ночь,
Один лишь сон ей снится:
В чужих горах
Исходит кровью сын.
Остановитесь, люди!
Крик её примите!
Не вам ли адресованы мольбы
Откликнитесь на зов и
Помогите;
Пока не запаяли всех
В гробы.
Нет в памяти моей,
Свежей предания
Про долг,
Что продолжают с нас
Взимать.
Она стоит,
В напрасном ожидании,
Солдата не вернувшегося,
Мать