Я не была в прошлой жизни Жанной Д"Арк.
Не под то заточена и не так остра.
Но я дополняла собою тот зоопарк,
Что топтался по другую сторону от костра.
Я не целовалась с огнем до пузырения кожи,
Я не плевала легкие, зайдясь в крике амнезийном.
Я была маленькой испуганной прохожей,
Среди простолюдинов стоящей в грязи.
И дело не в боли. И даже не в вере.
Смерть одинакова для всех.
Это жизнь у каждого на своем пределе
Под аккомпанемент уставшего понятия "грех".
Даже если я боюсь (а эта вспышка мгновенна),
Даже если я молюсь (вся в ангельском пухе),
Я не взойду на костер. Я умру обыкновенно.
Бытовая смерть- вполне в моем духе.