Без холста,без кистей,без палитры.Просто смотри,как смотрят в окно или на дне рождения.
Озябшая луна на безветренном небе.Серебрянная роса на цветах и кувшинках.Уставшие джины у потухшей зари.И радуга завтра,танцующая после дождя,который умер летом.
Лёд хрупкий с голубыми прожилками пахнет яблоками и блинами.А на чистом дне,усыпанном гладкими камешками,юркие рыбки с красными плавниками и глазами из стекла,которыми наплакали реку.
Вечер в золотых облаках над страной,где я не был 569 зим и вёсен.Пал Рим и гуси,которые громко кричали.И приходили пророки,и мы убивали их.А мертвым поклонялись словно Всевышнему.И богатые становились нищими,а зрячие слепли.
Скала у реки есть,где в лодках путники бедные,что с ума сошли от голоса чудесной Лорелей.Там живут легенды о сокровищах Нибеллунгов.И слава земная там отражается в небесах каждый раз,когда глядят из под опущенных низко ресниц,читая это.Там жизнь и следы её всюду.
В прозрачных крыльях стрекозы,что качается на тростнике.И в печальных сказках журавлей.И в морщинах стариков,держащих на руках ясноглазых внуков.И,как родник утоляющий жажду,вера в воскрешение.И радость светлая в праздники буден и слова вместо тоста:
"Будте счастливы вечно!"