В седом венце, шальную,окаянную
Сплетённую из тысячи невзгод,
Вели её под синими туманами
Вдоль мартовских снегов на эшафот.
Не открывая глаз и рта щербатого,
Взошла она легонько на помост.
Толпа немела: "Это же Ахматова!"
И выстилала розами погост.
Её душа металась голубицею
По краешку Cадового кольца,
И возвращалась всем печаль сторицею
И гореванью не было конца.
Кандальный перезвон слабел от жалости,
И плавились от слёз колокола,
И обнимались ангелы на радостях
И подставляли Аннушке крыла.
Но видели в забвении немногие,
Как досыта натешившись в раю,
Старуха с молодым летящим профилем
Крестила напоследок Русь свою...