Касаться руки, не касаясь души,
смотреть в облака неозлобленным взглядом.
А зимние дни они тем хороши,
что ждать темноты слишком долго не надо.
И долгие сумерки, серость теней,
и тел безразличных стальная поверхность.
И нету на свете, должно быть, верней
того, для кого обесценена верность.
За что так легко предается любовь?
Что может быть выше доверья друг к другу,
когда отдаешь своё сердце и кровь
в надежную, самую верную руку?
Как можно предать, растоптать, разорвать
того, кого любишь бездумно, бездонно?
Предать и смотреть, как он будет страдать,
ловить его жесты, подслушивать стоны.
Зачем же любить, ожидая беды,
терпеть постоянно отчаянья натиск?
Как дети боятся порой темноты,
так взрослые жутко боятся предательств.
Но тянет магнитом за черную дверь,
хоть знаешь - там страшное что-то в засаде.
И плачут, как дети, от горьких потерь
предавшие тёти, предавшие дяди...
Возьми мою руку. В ней мало тепла.
В твоей еще меньше, но это - пустое.
А все остальное зима замела.
Но лед ничего в этой жизни не стоит.