Писать стихи - есть труд напрасный,
Людей, со сложною судьбой,
Но что же делать мне с собой,
Коль я в плену очей прекрасных?
Но что же делать мне, коль я,
«Живу спокойно, в тихом счастье»,
От «жизни бурь» и от «ненастья»
Мой Ангел бережет меня.
Тогда, по логике вещей,
Не должен я сидеть ночами,
И думать, думать над строфами
Объятый пламенем идей.
И уж тем более искать
В душе своей родник волшебный,
А после, мыслью вдохновенный
Писать, писать и вновь писать
Поэт – особый тип людей,
Что могут мысль родить словами,
И пусть мир не спасти стихами
Все ж верят, что молчать страшней…