* * *
По улице шел дождь,
Он поднял воротник.
Он зонтик потерял,
Идет совсем один.
Нет у него друзей
И телефона нет,
Ведь не звонил ему
Никто сто сотен лет.
И он идет один
Унылый и хромой
Что знал - то позабыл,
Все смыл своей водой.
И там, где он идет,
Теряет жизнь цвет,
И ей нельзя помочь,
Рассыпав горсть монет.
Ей нужен солнца луч,
Ей нужен дружбы свет,
Любви огонь святой
И бог...Жаль веры нет.
Он шел к себе домой,
Прикинувшись дождем.
Шепнем ему: "Судьба..." -
И молча отойдем.
Он должен быть один,
Чтобы найти свой дом,
В котором ждет его
Одна из книг о нем.
А меж ее страниц
Лежит сто сотен лет
Письмо издалека,
Заклеенный конверт.
Он должен взять его,
Раскрыть и прочитать,
Что он любим, что он
Все может потерять,
Еще не получив,
Если промедлит миг...
Но дождь все также шел,
Приподняв воротник.