К нам, под гору, сделали дорогу, чтобы ходил дозор.
И во время дождя, понемногу, песок смывало в наш двор.
И тогда отец выпил водки, и пошёл песок выскребать,
Он носил его в горстях, и аккуратно клал на кровать.
А однажды пришли постовые, каждый под влиянием СМИ.
Отец накрыл песок холщовой рубахой и мягко шепнул ему: "Спи".
Постовые вошли и сказали, что чувствуют - где-то песок.
Отец ответил - "ищите", а палец его лёг на курок.
Постовые подошли к кровати, отец нацелил наган,
Два выстрела рядом, пороха дым ну совсем как туман.
И с тихими стонами, эти двое легли на ковёр,
Я помню, одного звали Гоша, другой был откуда-то с гор.
Мы закинули их на дорогу, а сами уселись за стол,
Двадцать дней - сплошное молчание, здесь - точно раскол.
Мама впала в беспамятство, руки грыз голодающий кот,
Я теперь пишу что попало, а отец день и ночь поёт:
"Спи песочек, усни, радость моя, моё счастие,
Спи, не тревожься, я здесь, я слежу за напастями".