Выпускники училищ рисовальных,
что вы храните в ваших деревянных
этюдниках, наследниках треног,
рассохшихся в отсутствии дорог?
Не в них ли спят надежды тихих улиц
со звездами в глазах осенних лужиц
на красок фейерверк
и линий праздник,
на дерзкий вернисаж,
а не запасник.
Там меркнут карандашные портреты,
любимых лиц прекрасные овалы,
стираются особые приметы,
устаревает смысл инициалов,
там истлевают смелые наброски
к полотнам, словно дети, не рожденным,
и маются среди картонов плоских
душой, пока еще не побежденной.
Накиньте холст на струганный подрамник
и разожгите яростные краски,
пусть кисти ощетиненный подранок
вернется в эту местность без опаски.
Ведь чистый холст
всего лишь раз дается
на полпути в ничто из ниоткуда,
успейте написать при свете солнца
свой вариант увиденного чуда.