Мужик пошёл не тот,
Не рыцарь без упрёка.
Велеречив его упадочный мирок,
Лишь на пустых словах - вместилище порока;
Умом не блещет.
Слаб с утра
На передок.
Да может быть, я где-то всё же
Нимфоманка.
По пятницам…
Ах, право слово не всегда,
Мужчине ж наперёд - машинка,
Или пьянка.
А бес с его ребром обычно не в ладах.
Не может он умножить
Восемь на четыре,
Философ из него –
Из шлюхи постовой…
Перевелись, увы
Ромео в этом мире.
Как хорошо, что ты, любимый,
Не такой.