Здесь жизнь как жизнь, лежишь в могиле,
В своём отдельном, строганном гробу,
Одновременно – в спальне, кухне и сортире,
И нет соседей сверху, сбоку и внизу.
И по утрам будильник не тревожит,
Жена спросонья больше не зудит,
И совесть – на работу опоздать – не гложет,
И сердце с недосыпа больше не болит.
Не нужно в транспорт понапрасну лезть упрямо,
И мчатся в проходную, словно на пожар,
И пропуск нервно доставать заранее,
И премия уж больше не волнует за квартал.
Никто здесь не кричит, не кроет матом,
Не нужно пылесосить, мыть полы, стирать бельё,
И поздравлять кого-то с круглой датой -
У них не принято уже давно.
Однако, есть и здесь свои изъяны,
Что портят жизнь спокойную мою:
Темно и сыро здесь, и пахнет всякой дрянью,
Откуда? Отчего? Никак я не пойму!
Здесь ЖЭК –а нет, и делать что, не знаю,
Замучили протечки сверху - осенью, весной,
Радикулитом я от этого страдаю,
Врача ж не вызвать почему-то здесь домой.
Не побеседуешь ни с кем по телефону,
В театр никого не пригласишь сходить,
От скуки от такой, умом здесь можно тронуться,
И сигарету здесь не стрельнешь - закурить.
Но, в целом, жизнь без всякой нервотрёпки,
Ведь не такая же была она там, наверху:
Отсутствуют собрания и всякие иные сходки,
Решил обосноваться здесь пока и не помру.
29.01.2009.