Мне не надо иного: с козырька жестяного
мерно падают капли,
сиренево-дымчатым небом
просвечены ветки,
фонарь, силуэт циклопической цапли,
над мокрым асфальтом – над крепом
ушедшего лета – посредством
фиолетовой клетки
запредельного света
ловит душу поэта.
Перед жерлом распада земного
столько песен о жизни заносчиво
спето,
что невольно заносит
на стрежень сквозного
продолжения где-то…