Мне Бог не дал ни голоса, ни слуха.
И лишь преподнесу свой «ля-минор»,
Кричат, что кто-то наступил на мое ухо
И не единожды, а явно вперебор.
Мне странно это. Сам не замечаю.
Пою. И вроде бы как даже ничего.
И что с того, что гаммы я не знаю,
Для песни ведь кураж важней всего.
Представьте, если марш я буду петь по нотам
Иль песню о рябине за столом.
Неделю будет плыть по плацу рота,
А друг летать пять раз за коньяком.
Нет, я считаю, пойте, как поется.
Конечно, не везде, а там, где можно.
Ну, например, где речка шумно льется,
Или в лесу. Но только осторожно.
* * *
Ведь песня строить и жить помогает –
Так нам говорили великие люди,
А что ж мы построим, когда не хватает
Певцов, а мы все молчаливые будем.