Мечусь рассержено по комнате:
Дверь, стена, опять окно...
Среди людей я. Но вот оборотень,
А точней сказать "оно",
Лицо без имени и отчества -
Ле потрогаешь рукой!
Пришёл мой призрак - одиночество.
Обернулся он тоской.
И сжался воздух до кисельного.
Не хочу в обед я щей,
Ни пива с воблой, ни веселия.
Будто умер вообще.
Узнать у гарпии мне хочется,
Как души свершила взлом?
Призналась тварь: - Я горечь творчества,
Постписательский синдром.
Кто пишет прозочку хорошую,
Кто поэмку на духу,
В светёлку - душу к тем роскошную
По ступенечкам - стиху
Вкрадусь. Когда шедевр на финише
И в растрате сердце, страсть,
А чувства бродят, будто выпимши,
Над душой моя тут власть.
Прослушав эту демогогию,
Я сказал себе: - Беги!
Тоска крутнулась, став тревогою,
И схватила за грудки.
Почти рысцой я с ней по городу!
Шарфом душит, портит фон!
И жарко с нею мне, и холодно,
И предчувствие реформ.
И пОлки чудились мне с кризисом,
И срамная часть его!
Я шарф рванул с себя и выбросил,
Снова одиночество
Змеёю, вдарившись за урною,
Прошипело: -"Не скандаль!
И шепчет, шепчет каламбурное,-
Обращается в печаль.
Звоню я другу: - Нету выхода!
- Выход там же где и вход,-
Ответил он,- и хоть не выгодно,
Но пиши, авось пройдёт.
10.01.2009г.