Шумят ветра, и чутким ухом
В них слышится полёт стрелы.
Природа с моим терпким духом
Венчается в кругу золы.
Но грудь пронзила боль полёта,
И сил в молитве не собрать.
В груди смолой застыла нота,
Её не спеть, не станцевать.
Но чёрным дымом кружит ворон,
А по пруду плывёт фата...
Ну что, обманщик, ты доволен?!
Самой собой обманута!..