Ухожу. Отдаляюсь стремительно. Мир вдалеке
Мне не кажется лучше, а это дурная примета.
Да, возможно, что будет весна и, со временем, лето,
Но я так не люблю ощущение боли в руке -
Это сердце стреляет. И всё попадает в меня.
Сердце-снайпер. Гордиться им нету ни сил, ни желанья.
Ухожу. Не прощаюсь. Но не говорю:"До свиданья!"
Потому, что не верю в реальность грядущего дня
И возможность увидеться снова. Достаточно. Нет
Ничего. Ожиданий, что что-то изменится тоже.
Ожидания мерзки. Оставлю их тем, кто моложе.
Тем, кто все еще падок до этих полетов на свет,
Тем, кто, в мыслях, с тобою "на ты" (я, пожалуй, "на Вы").
Ухожу. Удаляюсь. Какая-то боль и усталость
Остаются, когда уж совсем ничего не осталось,
Кроме, спящей под снегом февральским, пожухлой травы.