Вот кабинет врача, идёт приём,
Немеренная очередь в приёмной,
Что ожидает меня в нём?
Не будет приговор, бедой огромной?
Диагноз мне поставили давно,
Я нового совсем не ожидаю,
А точно знаю только лишь одно:
Скитаться по врачам, идя по краю.
Подходит скоро очередь моя,
И внутрь вхожу, заранее всё зная,
Кушетки дермантин, шкаф для хламья,
Врач хмурится, талмуды заполняя.
Завален папками, в бумагах стол,
На полке чайник, папками прикрытый
В щербатой чашке чай, а не раствор,
И не парит, давно уже налитый.
Теперь врач больше писарь в наши дни,
Рука его без устали порхает,
И лечат ли чего-нибудь врачи?
Иль только нам диагноз проставляют?
Я им сочувствую, людской калейдоскоп,
Пенсионеры душу вынимают,
Давление измерить, стетоскоп,
Вся техника в руках их, понимаю.
Что изменилось здесь с тех давних пор,
Когда нас врачевал писатель Чехов?
Аппаратура где-то есть, не разговор,
Но как-то медицина без успехов.
09.02.2009г.