Я рвусь на мелкие, тряпичные кусочки,
И кровь ударами в висок,
И в животе из склизской страха почки
Рождается болезненный цветок.
О помощи просить и не пытаюсь.
Коль я не смог, что ж, значит эта боль
Предписана мне свыше... Я не каюсь,
Я медленно свожу себя на ноль.
Я не хочу попутников-страдальцев.
И соболезнований тоже не приму.
Дорoгой неприкаянных скитальцев...
Что делать мне на этом берегу?
Все ждать знаменья, рока, чуда?
Но знаю ведь, что Бога не смолю.
Прости меня, но я не твой Иуда!
Я слишком для того тебя люблю.
И злой судьбой и муками гонимый,
И острым лепестком, терзаем изнутри,
...Я все-таки уйду, хотя бы лишь тобой любимым,
А ты, пожалуйста, во след мне не смотри