Нам уже не понять, что же было вчера.
Нам уже не уснуть – слишком тяжек наш груз.
Слишком поздно менять нам свои имена,
Нами выбранный путь под навязчивый блюз.
Кто сошел с колеи, кто ушел в никуда,
Кто забыт, кто убит, кто как прежде поет.
Все мы были свои, и не в этом беда,
Что природа нам мстит и по кругу ведет.
На коротком и жестком судьбы поводке
Неудобно идти – режет глотку струна.
Только "смерть" очень просто в последней строке
Впереди срифмовать, если ждет нас война.
Быть изгоем - такой уж почетный удел,
Как быть мастером слов о запретных плодах.
Кто построить свой мир для себя не сумел,
Тот не сбросил оков ни в душе, ни в стихах.