Умер Владимир Высоцкий.
Взорвалось, протестуя, сердце.
А до него - Маяковский,
И совсем молодой Есенин.
Не уставая вращалась
Магнитофонная лента.
В каждом доме звучали
Стихи и песни поэта.
Пока дышал, - любил
Песню, жену и Родину.
Не угождал, не юлил,
И кое-кому неугоден был.
В Союз писателей? - Нет!
Заслуженным сделать? - Что вы!
Какой из него поэт,
Да и человек непутевый.
К жене заграницу летал,
Раскатывал на "Мерседесе",
Завистникам повод давал
Для мелкой и подлой мести.
Как Гулливера опутали
Сплетен коварной сетью,
"Табу" наложено лилипутами
На имя Высоцкого в прессе.
А он лишь призванью служил,
Отбросив прочие цели,
Натянутым нервом жил
На самом высоком пределе.
И нерв порвался как струна,
И конь оступился у края,
Но песня Володи жива
И вечна, как память людская.
15-31 января 1987г.